No sabemos si hay una razón válida para adentrarse de nuevo “En el llano en llamas”, en los cuentos de Juan Rulfo, como si esta obra tan sustancial, tan aparentemente ya descubierta, fuera un desierto infinito, donde, busques o no, encuentras sogas enterradas; y en esa infinita nada, ¿Cómo no va uno a querer tirar de ellas? Y una vez que tiras, como que te amarran, y ya no sabes si te aferras a una esperanza o es que sin esperanza a nada te aferras.
Rulfo es esa sustancia y ese desierto infinito; el infinito desierto de la sustancia.